Una mattina a Galway
Quando il vento ti soffia forte contro non restare in casa, esci, nemmeno troppo vestita, perché è bene che ti arrivi fino al cuore.
Mettiti due conchiglie in tasca e cammina a braccetto con l'Oceano fino a Salthill, e piangi tutto quello che devi piangere, l'importante è che continui a camminare.
E dopo ore e ore vedrai che Salthill ce l'hai alle spalle da un pezzo e non sai più dove sei e dove vai e non t'importa, ed è freddo, tanto, fuori e dentro, quattro parole cento schiaffi sulla faccia, ma tu prenditeli tutti, che domani ne sentirai novantanove.
E quando torni, dopo un tempo che stai imparando a non contare, mettiti le mani in tasca.
E ti accorgerai che hai ancora le tue due conchiglie, sei viva, hai vinto il vento, per oggi, e le lacrime intanto se l'è prese il mare.
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